Pieke Bergmans sigue infectando todo con sus bellos virus... Este año presentaba sus nuevas colecciones también en Milán.

Siempre me encuentro con Marre Moerel. Por todas partes, es increíble, pero sobre todo durante el salone del mobile en Milán... ¡Qué bien!
Este año presenta junto a Max un proyecto singularmente delicado y monstruoso.
Es una colección de figuritas de porcelana, criaturas híbridas,¡mutaciones casi mitológicas!

Títulos (de izquierda a derecha)
"Bitch in heat", "Geb the great cackler", "Son of Sphinx", "Sexy beast", "El niño elefante", "Chicken boy grew an arm".

Jaime, querido, sofisticado...
¡Un monstruo!

Cómo me gustaba aquella muñeca… con sus ojos grandes y redondos, sus mofletes rechonchos y el labio inferior sobresaliente como haciendo pucheros. Pero todo mi empeño era abrir la cremallera que cerraba su cuerpo de tela… yo quería saber cómo era por dentro.

Cuando estuve sola en mi habitación la tumbé solemnemente en la cama, le quité su vestidito y procedí a la disección. En cuanto pude lograr abrir la cremallera sentí un latigazo, como un resorte: ¡Salió una víbora gritona, pequeña, exhibiendo sus colmillos amenazantes!, asustada al verse deshabitada, y al ver el monstruo que era yo. Yo me mee en las bragas, y ella gritaba y lloraba…

- Pero si la víboras no lloran…

- Aquella sí, papá, y aún llevo en los ojos dibujada su mirada. Mira…

Maximino Soriano

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How I liked that puppet... with his great and round eyes, dumpy cheeks and the excellent inferior lip like pouting. But all my persistence was to open the rack that closed its fabric body...  I wanted to know how it was inside.
When I was alone in my room I solemnly lied it down in the bed, I removed its little dress and I proceeded to dissection. As soon as I could manage to open the rack I felt a sharp pain, like a spring mechanism: A shouting viper came out, small, exhibiting its threatening eyeteeth!, scared when seeing itself uninhabited and when seeing the monster that I was. I pissed in the panties, and she shouted and cried...
- But vipers do not cry...
- Yes, daddy, this one yes, and I still have in my eyes drawn its glance. Look...

Cercano al monte Eliade, donde confluyen los ríos Tigris y Eúfrates, allí donde situaban la utopía, nació Artenea. Artenea, ausente de identidad única, sin saber apenas si en ocasiones se llamaba Atemisa, nació de las sombras de la oscuridad en las que nada tiene explicación a través de la vista. Sin embargo, Atemisa, desde su misma generación por aquello que nombraba la ausencia de ser, deseaba buscar una explicación racional a todo. Ella era conocimiento y fuerza, racionalidad y sentimiento, cultura y naturaleza animal, pero, ante todo, era un híbrido. Híbrido como aquellos que genealógicamente conocen y no conocen cuál es su forma de actuación, como aquellos seres que rozaron y no alcanzaron, o como aquellos que alcanzaron y no rozaron lo que era una norma.

Atemisa no era inmortal como todos aquellos dioses griegos, no podría sobrevivir a los tiempos del devenir humano. Pero Piferaio, el dios de los dioses del Olimpo decidió que Artenea, con su poder, con su lucha de carácter contra la decadencia de la vida humana, debía devenir inmortal. Así, un día, mientras Atemisa caminaba apresurada y tranquila por los campos llenos de Laurel, Piferaio, disfrazado de músico, conquistó su corazón. Artenea se acercaba a sus labios como si fuese la flauta de Pan de aquel bello fanciulo músico, y mientras los besaba iba sintiendo cómo sus manos se conviertían en ramas, su cuerpo en árbol y devenía aquel ser vivo que tanto tiempo llevaba deseando, el primer Macacus Regenerantis.

Imagen: Gala Fernández. Texto: Nieves Soriano Nieto

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Near the mount Eliade, where the rivers Tigris and Eufrates converge, where Utopia was placed, Artenea was born. Artenea, absentee of an unique identity, without hardly knowing if sometimes she could be called Atemisa, was daughter of the shades of the dark in which nothing has explanation by sight. Nevertheless, Atemisa, from the beginning of its generation by what it was named the absence of being, wished to look for a rational explanation for everything. She was knowledge and force, rationality and feeling, culture and nature animal, but, first of all, she was a hybrid. Hybrid like those that genealogically know and do not know at the same time what is their form of performance, like those beings who grazed and did not reach, or like those who reached and did not graze what was a norm. Artenea was untouchable, invisible, immensely beautiful and wise. She first ordered what belonged to her, listening the echo that lived in her heart. For every moment, Atemisa knew how to conjugate the power of Reason and Feeling, Passion and Light, Shades and Intelligence. Nevertheless, the unique character of Atemisa was not the great power to hybridate her attitudes, but her form to acquire the energy to live. Artenea did not eat, did not digest, did not make photosynthesis like the other beings in Nature. She did not eat, but needed to be eaten. Thus, Atemisa felt as her life was extinguishing when the solitude surrounded her. If nobody cried her name in cliffs, if Echo, Nardusa or Mecisa did not repeat it frequently, Artenea died like a flower cut and exposed to the sun. Nevertheless, when somebody in the world remembered and let the voice pronounce her names, Artenea felt renewed in her heart, beating herself until the moment in which she filled the world of red and grey. Atemisa was not immortal like all those Greek Gods, could not survive to the times of human life. But Piferaio, the God among the Gods of the Mount Olympus decided that Artenea, with her power, her character of fighting against the decay of the human life, had to turn into immortal. Thus, one day, while Atemisa walked hurried and calmed by the fields full of laurel, Piferaio, disguised of musician, conquered her heart. Artenea approached her lips as if he was the flute of Pan, of that beautiful musical fanciulo, and while she kissed him she was feeling as if her hands were turned into branches, her body into tree and she happened to be this thing that she was desiring since a lot of time ago: the first Macacus Regenerantis.

Video meliora, proboque; Deteriora sequor.

(veo las mejores cosas y las apruebo: sigo las peores)

Ovidio, Metamorfosis.

A new kind of monster, compounded

of purity and corruption, a monk and a knight.

Henry of Huntingdon, Historia Anglorum, 1879

Everywhere I see bliss, from which

I alone am irrevocably excluded.

Mary Shelley, Frankenstein, 1818.

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Cuidado con los monstruos delicados. No tienen ese aspecto amenazante o extraño de los que comúnmente conocemos, sino resplandeciente. Son bellos y seductores aunque su poder destructor no es menor (killing me softly).

Todos decimos haber conocido alguna vez una ninfa, un sátiro, un centauro, una arpía, una sirena, pero claro, nos equivocamos. Sólo eran simples mortales como nosotros que parecían imbuidos del espíritu de uno de esos monstruos delicados, o quizá tuvieron a alguno de ellos por antepasado.

Esos delicate monsters son garantía de catarsis y éxtasis, pero también, irremediablemente, de destrucción. ¿Dónde están entonces? Siempre jugaron en ‘otra división’, ni mejor ni peor que la nuestra, y siguen tan interesados en nosotros como nosotros en ellos. Nos necesitamos. Pero ahora ellos tienen que esconderse, disfrazarse, los simples mortales han llegado a ser demasiado poderosos. No olvidemos que nosotros ya acabamos con los dioses y saqueamos el Olimpo. Pero aún diezmados, siguen entre nosotros. Incluso nos atrevemos a mostrarlos en su terrible belleza de vez en cuando (¿quién se resiste a ser mordido por el vampiro Brad o el vampiro Tom?)

De vez en cuando tenemos noticias de ellos, como en el detallado via crucis de Humbert Humbert a manos de Lolita Haze, una ninfa (nínfula) que los pacatos insisten en convertir en víctima de un pederasta. Me parece oír la burlona risa, cristalina como manantial, de la ninfa Lolita mientras lee las críticas del libro. Los simples mortales, cada vez más poderosos, pero también más estúpidos. La victoria definitiva sobre los monstruos traerá nuestra desgracia final. O en el caso del moderno Prometeo, el monstruo de Frankenstein (no el de la exagerada romántica Mary Shelley, sino el que nos mostraba en el cine James Whale): feo por exigencias del guión, pero con una ternura que era su belleza y que utilizaba para confundirnos al estrangular a la niñita en el lago. Muchos de esos monstruos se esconden en los cuentos actuales, de forma que no sabemos quién es quién, quizá la Bella es el verdadero monstruo por sacrificar a la pobre Bestia por un final feliz. Ven, monstruo, a mí. And kill me softly. O como tú quieras. Ya no soporto a los simples mortales.

David Trullo, Madrid, Abril 2008

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Take care of delicate monsters. They do not have that threatening or strange aspect of what we commonly know, but they are shining. They are beautiful and seductive although their destructive power is not small (killing me softly).

Sometimes we all say that we have known a nymph, a satyr, a centaur, a harpy, a siren, but clearly we are mistaken. They were only simple mortals like us that seemed imbued of the spirit of one of those delicate monsters, or perhaps they had some of them as an ancestor.

Those delicate monsters are a sign of catharsis and ecstasy, but also, irremediably, of destruction. Where are they, then? They always played in `another dimension”, nor better or worse than ours, and they are still so interested in us as we are in them. We need each other. But now they must be hidden, disguised, simple mortals have gotten to be too powerful. Do not forget that we already finished with Gods and sacked the Mount Olympus. But still decimated, they live among us. We even dare to show them in their terrible beauty once in a while (who resists to be bitten by Brad the vampire or the Tom the vampire?)

Once in a while we have some news from them, like in the detailed via crucis of Humbert Humbert at Lolita Haze’s power, a nymph (nínfula) that the prudish insist on seeing as a victim. It seems to me to hear the mocking laughter, crystalline like a spring, of the nymph Lolita while she reads the critics of the book. The simple mortals, each time more powerful, but also more and more stupids. The definitive victory on the monsters will bring finally our misfortune. Or in the case of modern Prometheus, the monster Frankenstein (not the one of the exaggerated and romantic Mary Shelley, but the one that showed us in cinema James Whale): ugly by exigencies of the script, but with a tenderness that was its beauty and that it used to confuse us when strangling the little girl in the lake. Many of those monsters are hidden in present stories, so that we do not know who is who, perhaps the Beauty is the true monster because she sacrificed the poor Beast to a happy end. Come, monster, to me. And kill me softly. Or as you want. I no longer support simple mortals.